Crac: el silencio de un tornado (Reseña de la novela ganadora del Premio Sor Juana Inés de la Cruz)

Por Marco A. Cervantes

Una mañana de jueves, mientras bailaba, Josefina Licitra (La Plata, Argentina, 1975) se rompió el pie izquierdo. Una compañera contó que en el momento del accidente escuchó un “crac”. Poco después, su abuela la llamó por teléfono para darle una noticia: “Josita, ¡viene tu padre! ¡El sábado!”.

Aquel aviso anticipaba un tornado emocional. El padre de Licitra llevaba casi diez años sin hablarle, por razones que no estaban del todo claras. Ahora tomaría un avión de Madrid a Buenos Aires, sin que nadie supiera el propósito del viaje. Con el pie lesionado y a la espera de su llegada, Licitra comienza a narrar aquellos días: una sucesión de expectativas, recuerdos e incógnitas.

Familia: memoria y creación

Crac (Seix Barral, 2025) parte de esa anécdota: un desencuentro familiar que se transforma en un relato real sobre la vida, la ausencia y lo nunca dicho. Galardonado recientemente con el Premio de Literatura Sor Juana Inés de la Cruz 2026, el libro —que a primera vista podría parecer reducido al ámbito de un problema familiar— va mucho más allá y explora la memoria y el abandono; la escritura y la creatividad.

Años atrás, la periodista había publicado en una revista —de muy escasa circulación— un texto sobre su papá. Sin que se supiera muy bien cómo logró leerlo, él le envió un tajante correo electrónico para alejarla definitivamente de su vida. El mensaje lo inició así: “El artículo que escribiste es inaceptable…”.

Crac, por momentos, avanza con la tensión de una trama policial. Licitra construye una atmósfera en la que surge de forma invariable, a cada página, una duda: ¿qué va a suceder? El tiempo pasa y el padre está a punto de aterrizar. ¿Llegarán a encontrarse? ¿Qué vínculo familiar nos ha hecho ser como somos? ¿Cuál es la gran sombra emocional que adoptamos y con la que viviremos siempre? ¿Qué decía aquel texto que hizo enfurecer al padre?

El relato de no ficción es, también, una estupenda meditación sobre el oficio de narrar. La autora reflexiona sobre las posibilidades y los límites de convertir la propia experiencia en materia de escritura. En esa búsqueda, la memoria deja de ser una caja de recuerdos para transformarse en un ejercicio de indagación donde la honestidad se lleva al límite: Licitra es dura, amorosa e irónica con quienes más quiere.

Esa sinceridad es, justamente, una de las grandes lecciones de Crac. Al final, confiesa: “Mi pierna sanó, volví a bailar. Estoy volviendo a escribir”.