Yves Bonnefoy en sus propias palabras (1923-2016)
A los 93 falleció uno de los grandes poetas franceses; en 2013 recibió el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances.
Yves Bonnefoy en sus propias palabras
(FIL de Guadalajara).

Prolífico como pocos, el francés Yves Bonnefoy falleció a los 93 años.  Construyó una de las obras poéticas más sólidos de las últimas cinco décadas. Publicó más de cien libros a lo largo de su vida, entre los que destacan, Lo improbable, La verdad de la palabra y Narraciones en sueños. En México recientemente se editaron, Las uvas de Zeuxis (Era) y El territorio interior (Sexto Piso).

A continuación recuperamos unos fragmentos de la entrevista a Bonnefoy realizada por el poeta Miguel Ángel Muñoz para el libro El instante de la memoria (Editorial Praxis).

“Para mí, la poesía es lo que libera la acción de hipótesis falsas, de representaciones que también lo son y en las que se pierde la palabra. La poesía hace que pasemos del espíritu de posesión, impulsor de equívocos y guerra, al deseo de la participación simple y directa del mundo”.

“La esperanza que deposito en el lenguaje es la que hace que parezca que no me intereso por los problemas del mundo de hoy. Mi reflexión, mi trabajo consiste en dar prioridad a todo lo que puede ayudar de manera más radical y directa a mejorar la situación: no ataco los conflictos o debates del momento, uno a uno, sino que he optado por ir a buscar la raíz del mal: el desastroso empleo que nuestra modernidad hace del lenguaje”.

“Creo que para el escritor o el artista plástico nunca existe lo inmediato, incluso cuando está atento de manera apasionado a cuanto aún no tiene nombre, ni figura aún definible”.

Tres poemas de Yves Bonnefoy (Versiones de Miguel Ángel Muñoz).

Una lápida

Nos habíamos obsequiado la inocencia,

ardió durante tiempo con sólo nuestros cuerpos

y por la hierba sin memoria iban desnudos nuestros pasos,

éramos la ilusión que se llama recuerdo.

 

Si el fuego de sí nace, a qué querer

reunir sus cenizas desunidas.

Dicho día entregamos lo que fuimos

A la llama más vasta del cielo de la noche.

 

El jardín

Nieva.

Entre copos la puerta.

da por fin al jardín

de más que el mundo.

 

Avanzo. Pero al hierro

Roñoso se me engancha

la bufanda, y se rasga

en mí el paño del sueño.

 

Fénix

Se tendrá el ave por encima de nosotros,

un hombro se alzará de sangre para ella.

Alegre plegará sus alas por sobre la cúspide

De ese árbol tu cuerpo que tú lo ofrecerás.

 

Cantará largo rato alejándose por la enramada,

los hitos de su grito vendrá a retirarlos la sombra.

Rehusándose a toma muerte que ramas ostenten escritas

se atreverá a cruzar las cumbres de la noche.

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